Hace años su recuerdo me asaltaba periódicamente, tanto, que salía a buscarlo. Una noche, hará cosa de un par de días, la imagen tomó forma de nuevo. Lo hizo mientras mi mente liberada se dejaba arrastrar por los acordes de la lira de Morfeo, y el consciente se desvanecía entre la vigilia y el sueño.
Volví a ver el final de aquel valle singular. Allí estaban las pequeñas casas y el pequeño puente sobre el arroyo, todo de refulgente piedra. El suelo enlosado brillaba bajo un sol de primavera, y al fondo, el verde de unas montañas sin caminos me obligaba a dar la vuelta.
La imagen era tan vívida que durante mucho tiempo la creí verdadera, se correspondía con mis primeras salidas en bicicleta, cuando todos los caminos y lugares eran nuevos, y era fácil desorientarse y perderse. Aquel sitio era tan mágico que muchas veces salí en su búsqueda. Una búsqueda infructuosa y frustrante, pero tenía una explicación, era un sueño. Desde hace muchos años lo sé, me confundió al principio porque no había nada de onírico en aquel paisaje, se le reconocía especial, hermoso, y real, tangible; sin embargo, era un sueño, una imagen que nunca existió si no en mi imaginación.
Seguro que cada uno guardáis la vuestra.
